Le vagabond

Le directeur s'est enfermé tout seul dans son bureau, au premier étage... Les majestés n'aiment pas que le commun des mortels les voie pleurer...

Pour la responsable du second étage, c'est autre chose... Assise au chevet du petit vagabond, elle a son vieux visage, aux cheveux blanc, baigné de larmes, et sanglote bien haut devant tous, comme le ferait une drapière.

Dans sa couchette à télécommande, le petit vagabond, plus blanc que les draps sur lesquels il est étendu, repose, les yeux fermés.

C'est à croire qu'il dort; mais non. Le petit vagabond ne dort pas, il réfléchit...

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